Renovarse

Renovarse
volver al mismo punto
tiempo
y no tener respuesta
y no tener aliento
sentir los años
con su peso
calcitrando
el aire
volviéndolo negro
babosa infinitamente elástica
se pega en el pelo
se enrieda
me ahoga
y no veo la luz.
47

Caminaba

Caminaba
perseguida
buscando mi sombra
y entre todos diviso a una mujer
su cara resuena
–aunque no la recuerde–
está marcada
subyace
representa eso que no queremos saber
oscuros
prohibidos
fuera de toda creencia
la persecución llega a su fin
cara a cara en la luz nítida de un cuarto
mala espina
sus ojos se fijan
hasta descubrir el ser que es
¡Intentá correr correr! si querés ocultarte
pero en vano es
te descubrimos
tu cruz tu salvación
mi hermana
te toma de las manos
te balancea
te hace volar
45
caés hasta desintegrarte
tu luz se llena de odio de furia
se hace fuego
un fuego bilioso
se convierte en cenizas
cuchilladas de a miles
te transportan
a tu fuente
más primitiva.
46

Las llamas del infierno

Las llamas del infierno

arden en la tierra

de hombres vacíos

insensibles

cúmulos de huesos

caminan

transformando los pisos

cenizas

y los cielos

en humos ácidos

que tapan el sol

y se olvidan de acariciar el verde

musgo

del pelo suelto

finito

vulnerable

como viejo cometa

buscando un aterrizaje

fondos celestes

sin forma

para perderse

en la dulce mirada

de un niño

mirando el fuego

del hogar.

Después de tanta muerte
¿adónde pertenezco?
Cierro la puerta de mi casa
doy el último vistazo
y todo parece sereno
las ventanas están cerradas
aunque permanece iluminada
siento la intranquilidad de la calma
como si no volviera a este lugar
me pasa lo mismo con la gente
adioses eternos
no vuelta a ver
muertes que shockean
que te hacen pensar quién sos
que te cachetean mostrándote
lo efímero de la vida
muertes que ponen a prueba
tu sensibilidad
ahora sé quién es quién
y me duele no entenderlos
como a ellos no los moviliza
qué tendría que pasar
para respetar lo que sí nosotros tenemos
VIDA.
41

Vos que siempre fuiste indiferente
ahora te despertás
te escudás con la mierda que quedó
con las cenizas aún prendidas
me generás tanta violencia
tanta bronca
usar las sobras
para re armarte
es deplorable
das lástima
sos tan basura
como los otros.
39

El día después de la traición

El día después de la traición se percibe cansancio,
el agotamiento de tanto sentir en el cuerpo y en la cabeza.
Es un día más reflexivo. Aun más doloroso ya que
pasó esa violencia del instante mismo de la acción.
Y hoy llega la bronca, el no entendimiento, el querer
saber, el pensar en dónde reubicarse. La bronca no
sólo por mí, ni por nosotros sino por ustedes.
Por perjudicarse de esa forma, quemarse con algo tan
evidente.
Pero me pongo en el lugar de esa persona estafada
y entiendo cómo debe sentirse.
¡Y ahora veo! Casi con frialdad, como festejaron
cada una de sus caídas y sobre todo la última.
Para que sepan, no fue casual, él supo de dónde
venía la traición que tantos sospechamos, él se anticipó,
él la descubrió.
Hay tantas cosas que hoy no entiendo.
¿No pensaron? ¿O ni siquiera les importó?
No sólo perjudicaron al gran jefe sino también a
todos nosotros, a cada uno de los indios de la tribu.
Es como prender fuego al costado de uno y después
querer salir corriendo, sin importarte quién más
puede quemarse, sin pensar que todo se puede quemar.
¡Vos que encendiste la llama, huís como una rata,
escapando de entre la basura prendida!
Tanto habrás cambiado que te transformaste hoy
en esto, un ser lleno de mentiras. Vos te armaste ese
nuevo mundo. Abandonaste a quienes te queríamos
y se empañó todo con total falsedad.
En este mismo instante, escribiendo, querría
descubrir dónde pararme. No puedo festejar ni
halagar tus actos, para mí la ética es otra cosa, es ser
una buena persona, es ser fiel a los que quiero. No te
olvides, esa excusa que ahora buscás para hacernos
sentir que la traición está justificada no es tal.
No cuenta.
Yo no habría sido quien encendiera el fuego,
en todo caso hablaría con el cacique y si él no
apoyara mi visión, hubiera caminado dejando atrás
al resto de mis pares, pero no los hubiera condenado.

El aire frío

El aire frío
no tiene por qué ser
un buen augurio.

Me hundo la mano
y encuentro
inundado
el negro flujo
de los años viciados.

Yo no me imagino el infierno
–no me lo quiero imaginar–
cadáveres deambulando
sin rumbo
comiéndose unos a otros.

El calor se ve sin sentirse
piel re seca
podrida
¿quién dice a dónde iremos
tal vez el paraíso
no es para quienes hayan amado
equivocadamente
tal vez los ángeles
nos hayan traicionado
por qué dios no pone orden
por qué no se acerca
por qué no limpia mis pulmones
por qué a veces me hace vivir en este caos
sólo por amar?

Me mata

Me Mata
el poco cambio de aire
la falta de poesía
un despertador
suena a las siete
demostrándome que
la vida no es nada
solo un conjunto
de pasares aburridos
y unos pocos
vibran en la piel
dándole forma.

Caminos pasadizos

Caminos pasadizos
las flechas indican
cada tapa tiene cinco números
y placas de metal
visten los mármoles
jugamos a recordarlos
hacemos conjeturas con las imágenes
sólo nos detenemos
ante nuevas apariciones
miramos los ramos las caras
recuerdo
cerrar los ojos
frente a los sin tapa
por miedo
a ver lo que debe estar cubierto
al llegar
traemos una escalera
pensamos que al subir y tocar mármol
nos estamos acercando.

Si pudiera haría de este momento una gloria.
Sentada en mi escritorio, como si nada estuviera
alrededor, me relajo buscando un nuevo horizonte,
un transporte del cuerpo hacia otro lugar en donde
el aire sea libre y el acceso inmediato.
Quizás sea eso lo que me cuestiono cada día,
esa necesidad de no sentir el agotamiento de las palabras
repetidas, de las menciones ordinarias, de los universos
redoblados.
Estoy y no estoy. Me quedo porque me conviene
pero no porque lo sienta. El oxígeno a veces se cotiza
muy caro y yo indago el afuera.

Me llené de mierda

Me llené de mierda

odio

puro

derramando entra

cada hueco de mi cuerpo.

La silla casi inmóvil junto a mi cuerpo reposado
sobre ella, descansa, se hace una la respiración,
la espuma azul se eleva debajo de mis nalgas,
sosteniéndome. Tarea no fácil, ya que el torso yace
sin forma erecta sino más bien lo contrario, lleno
de bostezos y lagañas aún metidas en las córneas
mismas de mis ojos, que apenas se muestran verdosos.
La hora se hace estática, no disparan los segundos,
se hacen eternos. Miro por las paredes vidriadas como
el resto simula un hacer que no hace.
Los pensamientos más liberadores son aquellos
que están afuera esperando a que yo salga de acá,
cruce la puerta y vuelva a ser el ser que busca la vida
desde otro lado. Pero tanto le cuesta lograrlo.

Criaturas

Criaturas
absorben
la sangre
la licuan
escupen
coágulos
podredumbre
queda
entre sus vísceras
los ojos
tapan partes
humanas
no hay manos
ni pies
cuerpos
sin forma.

Fastidio absoluto

FASTIDIO absoluto. Y siempre contra la misma
persona. Es que tengo ganas de golpearlo hasta
cansarme.

Desatar mi furia
sobre tu cara
nariz
quebrar
ver en rojo
pegar hasta no poder
más
tus costillas
llaman mis brazos
nudillos morados
despiertan cólera
profundo ardor
anima
mis golpes
como nada
aplastarte
desaparece
mi ira
respiro
aires de calma
te veo
indefenso
estúpido
como siempre.

El puño se cierra

cortando circulación

mirada fija

odio en vuelo

atrapa tu frente

de días huecos

mi sombra se separa

buscándote

hasta golpearte

inferioridad

demostración perfecta

de tus años perdidos.

Pienso porque me cansa. Actúa impulsivamente.
Se equivoca. Dice una cosa y hace otra.

No es coherente.

Se deja llevar por impulsos.

                                                      Sordo
                                                      tus ojos
                                                      no quieren escuchar lo que ven
                                                      ni siquiera ves
                                                      lo que pasa por tu oídos.

                                                      Manco
                                                      no hablás
                                                      manos insensibles
                                                      no tocan
                                                      pies no sienten
                                                      el cansancio de mi mente
                                                      se aturde
                                                      en tu estupidez.

                                                     Ciego
                                                     tus oídos
                                                     te nublan el habla
                                                     no podés decir
                                                     lo que pasa
                                                     ni siquiera hablar.

¿Estúpido o hijo de puta? ¿O las dos cosas?

¿Quién puede venerar a alguien que basa el respeto
en miedo?

¿Qué piensa, que se controla afectando la intimidad,
la comodidad de los otros?

(doble mensaje

ironía de la vida

en la cumbre

del desconcierto

    cuando se espera

lo insuperable)

     ¿Pensás que tu poder es alto,
      idiota?
     El poder no se obliga
     surge por sí mismo
     si pensás que sos alguien importante
     estás tan equivocado
     y tan lejos de serlo

     los seres valiosos
     trascienden.

He intentado seguir ese pensamiento deplorable,
lo he intentado, lo juro, pero cada vez que me estoy
acercando, tu rumbo cambia, decepcionándome.

¿Y será por eso que dejé de ser quien soy?

Porque el odio se incrementa cada día, en cada acción
como agua que brota después de una lluvia intensa.

Sentir Óseo de la Serie "Como agua que brota" de Viajera Editorial

Cubrirme de odio

Cubrirme de odio
hacerme insensible
no querer a nadie
buscar venganza
verte caer
nublar mis ojos
de pensamientos oscuros
ver en negro.

Sentir Óseo de la Serie "Como agua que brota" de Viajera Editorial

Hablar contra un muro

Hablar contra un muro de ideas añejas. Pegarte en la
nariz hasta hacerla sangrar y que el dolor no paralice
la inconfundible sensación de saberse abatido.
Levantarse con los pies desnudos y no lavarse, lagañas
dejar como pelusas muertas que cubren los velos,
con cursilerías y falsos teatros.
Miráte un poco, pollito mojado, pasado, cansado,
podrido, re podrido.
Infeliz que ni siquiera se da cuenta de que para
el precipicio faltan escasos pasos, sabiendo que una
piedra puede producir la avalancha mortífera.
Me pregunto con más inocencia que nunca, cuando
tu cuerpo yace y tu cabeza reposa sobre tu almohada
–perfectamente blanca, imagino– ¿enfrentarás la realidad
o esa diaria locura te cubre hasta el punto de la rotunda
autonegación?
Entendería ese cansancio, previo a la derrota.

Sentir Óseo de la Serie "Como agua que brota" de Viajera Editorial

Me lleno el cuerpo

Me lleno el cuerpo

de tu desgracia

verte ahí

enfrente

insignificante

tan poca cosa

que tu pena se diluye

entre los aquí presentes

escupiste hacia arriba

maltrataste

te vanagloriaste

y hoy tu caída

extrema

sentada atrás

te miro

apaciguada

y nada me provoca

el verte

tan diminuto.


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¿Dónde comprar Sentir Óseo?

Alguna vez

Alguna vez

fuiste

mi centro

y hoy te miro

con serenidad

con esa actitud

digna de quien ha superado

única visión

el tiempo remarca

distancia de por medio

te hace ver

solo

como a uno más.

Sentir Óseo de la Serie "Como agua que brota" de Viajera Editorial

¿Dónde comprar Sentir Óseo?

Tengo preguntas

SENTIR ÓSEO

Tengo preguntas
a cada segundo
según los propios sentidos de mi cuerpo
si dejé de respirar
y estuve en coma provocado
si por mi cuerpo pasaron tubos
si mi garganta se cerró
si el carraspeo es consecuencia
y tantas más
cómo es que la sangre no brota
cuando los huesos son abiertos
y nada recuerdo al momento de despertar
sólo tu figura besando mi frente
promesa en fuga
que se volvió ensueño.

Sentir Óseo de la Serie "Como agua que brota" de Viajera Editorial

LLenarse de tiempo

Llenarse de tiempo
inflado
no tener que reprimir
nada
todo al alcance
salvo:
el cuerpo
desmoronado
astillas repartidas en formas desiguales
¿y para qué
estos segundos?
si son eternos
no alcanzan
la cura es larga, incierta
carcome el impulso
quiero puedo
–no puedo–
ocio inútil
se hace espera
me desespera
hasta colmarme de preguntas de cambios
nada fluye
todo se mueve
–si se mueve–
las manos los dedos los hombros
los días me quedo
sentada
concibiendo
el milagro

Sentir Óseo - Viajera Editorial

Pura era la tarde

SENTIR ÓSEO

Pura era la tarde

las nubes se escondieron

en otro lado, quizás

vos y yo solos

caminamos en círculos

haciendo burbujas en el pasto-tierra

subiendo leves empinadas

abrí los pulmones

eso quería hacer

sentirme libre

olvidarme de esto

que duele tanto

detener el tiempo

congelar lo que pienso

en estas horas largas

y acercarme

a esa amplitud cubierta del río

–me río acariciando tu cara tu pelo–

y vos tan feliz

tu cabeza descansa en mis piernas

las sonrisas están claras

no dejan de crecer

y me siento

tranquila

llena

de tu voz que juega con el viento

de este hechizo